Propiedad Incierta

El funeral de la prima Hortensia

Una fría tarde de febrero, cuando mi madre y yo estábamos tomando el café después de comer, llamaron al timbre de la puerta de casa. Era raro, no esperábamos a nadie, pero por la manera impulsiva de sonar, parecía mi tía.

Mi madre fue a abrir rápidamente.

Y sí, era su hermana menor, una mujer de más de 80 años que anda despacio pues sus piernas ya no la sostienen como antes. Siempre dos pasos detrás de ella, aún atravesando la puerta del jardín de casa, su hermano menor la acompañaba.

—¿Qué pasa? —preguntó mi madre sorprendida al ver a sus hermanos. —¿Qué hacéis aquí?
—¡Se ha muerto